Le dernier enchaînement
Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait lentement vers son ateliers, son journal roulé marqué par le jambes. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait un énoncé, et chaque matin, la réalité s’alignait sur ces prédictions funestes. Le sobriquet des victimes changeait, mais le